Tous les ans c’est la même chose, ça finit par être Noël et le Nouvel An. Je ne vois pas où est l’évolution, dans cette histoire. De la tradition, d’accord. La tradition ne s’accorde donc pas avec l’évolution, il faut choisir. Une autre tradition qui va nous tomber sur le poil dans peu de temps c’est les cartes de vœux. Et la formule: « je vous réciproque vos vœux », qui fleurit en abondance depuis quelques temps avec l’allégresse qui convient à son barbarisme. Ce qui m’amène à penser à cette autre maladresse langagière qui me hérisse, je n’y peux rien, c’est nerveux : la gente. La jante de roue, je veux bien. La gente féminine ou masculine, non. C’est « la gent » pas la gente. Mais on s’égare. Je regardais tomber la neige en pensant à Noël, ses guirlandes, ses huîtres sacrifiées comme les moutons le jour de l’aid al kabir, songeant à toutes les histoires qu’elle recouvre patiemment au fil de l’hiver, infinies et variées, anodines, compliquées, rigolotes, dramatiques. Le camion communal de salage est passé ce matin, vers 6h30. Je me suis levé, j’ai déjeuné, ensuite je suis descendu chez mon voisin d’en bas, avec un gros sachet d’épluchures pour ses poules. Mon voisin à des poules. Moi j’ai juste des renards (que je nourris aussi). Voilà, pourquoi pas, le début d’une histoire. Tous les jours les gens vivent des histoires, vous et moi.

Ce type, ce pêcheur mexicain qui va jeter sa ligne chaque matin de bonne heure quelque par sur la côte à Los Angeles. Et qui a du plaisir simplement du plaisir à regarder parfois du côté de la maison d’une bien jolie fille, sur la plage… et puis un jour sur cette plage il trouve un bras de femme. Bizarrement la jolie fille de la maison est invisible depuis quelques temps. Son bras ? Voilà aussi une histoire qui commence. C’est autre chose que les poules de mon voisin d’en bas. Eventuellement ça s’appelle Salut à toi, ô crépuscule, c’est écrit par Ruth Francisco, et c’est paru en actes noirs, chez Actes Sud. Vous avez plus de chances de le trouver en vente chez votre libraire que chez votre boucher.

On dirait que ça tourne à la pluie.

Pierre Pelot